Jag säger mor till min mamma. Det låter kanske som att jag är född på 18oo-talet. Inte riktigt. Men hon sa mor till sin mamma, därför lärde hon mig att säga mor. Och så blev det.
Hon är min mor och hon har lärt mig samma saker som hennes mor lärde henne. Att göra pannbiff, plocka vitsippor med långa skaft, inte plocka alla liljekonvaljer i skogen, hur vackra de än är, alla blomnamn, när varje blomma blommar, att göra buketter och sätta på en liten plastpåse med vatten och papper när man ska ”gå bort”, att sy,att göra ”pressegurka”, att älska naturen och skydda den och att se det lustiga i tillvaron.
Hon skrattar likadant som mig, min mor, hon skrattar lika ofta som mig och gärna mitt i en mening. Precis som jag. Och som min dotter Mai. Min mormor skrattade likadant och jag saknar fortfarande hennes skratt, 24 år efter att hon dog.
En gång i tiden var hon inte ännu en mor. Hon var en ung mörkhårig skönhet som redan hade träffat min far. Min far som lovat min morfar innan han dog att ta hand om henne för hon var som en rosenknopp.
Den andra blomman på denna bild är min faster Lisbet som också var en mor. Nu är hon död men fortfarande mina kusiners mor.
Min mor är en underbar mormor och mina barn är lyckligt lottade som får växa upp med henne nära.
Alla dessa mödrar, mormödrar, farmödrar och mammor av alla de slag. Denna morsdag ger jag min mor det vackraste. En hjälp till en medmänniska att bli mor. Jag har betalat en säker förlossning för en mor i Kongo genom Läkarmissionen. Se här.
Tack för att du finns mor!
